A PAZ

A alva pomba da paz voou aos céus serenos.

Embaixo homens se agitavam

entre gritos e tiros.

Paquidermes mecânicos

sulcavam fossos

rasgando trincheiras.

Cansada de librar-se nas alturas

a pomba da paz

buscou na terra um pouso

e flechou

num vôo reto

rumo a uma coisa imóvel

hirta e muda no raso campo verde.

E pousou

calma e triste

sobre as mãos cruzadas de um cadáver.

ITAPIRA

Ó noites de luar da minha terra... Agora,

eu me lembro de cor desses ermos lugares...

A alma se me abria à noite cismadora,

voava ébria da luz nos célicos luares...

Que mágico lugar! Voava e eu não sabia...

Não sabia dizer nos seus longos cismares

se era melhor viver no céu, que tudo encerra,

ou se é melhor sonhar no chão da minha terra!...

Sonhar! Sonhar ali... Sob um céu tão puro

como é puro um olhar duma casta criança...

Sonhar! Mas ali só, sob esse céu, sob esse

cristalino luzir de estrelas...

Sobre a terra em que a flor naturalmente cresce,

como era a paixão em duas almas belas...

ITAPIRA 2

Itapira é sempre aquela moça jovial e faceira

que se veste à maneira de princesa,

trescalando a cravo,

alvejando nas rendas de nuvens brancas

dum céu azul,

azul como devera ter sido o olhar de Eva,

se é que nossa primeira mãe foi loura...

O parque está uma delícia...

O éden está aqui.

Se eu fosse sábio,

argumentaria nesse sentido,

para oferecer ao número das verdades positivas mais uma:

" Adão devera ter sido itapirense..."

Hão de me chamar inovador,

taxar-me-ão de fantasista,

porém a beleza natural desta graciosa terra

fez-me cair em pecado,

fazendo-me disputar verdades à própria bíblia...

O VÔO

Goza a euforia do vôo do anjo perdido em ti.

Não indagues se nossas estradas, tempo e vento,

desabam no abismo.

Que sabes tu do fim?

Se temes que teu mistério seja uma noite, enche-o

de estrelas.

Conserva a ilusão de que teu vôo te leva sempre

para o mais alto.

No deslumbramento da ascensão

se pressentires que amanhã estarás mudo

esgota, como um pássaro, as canções que tens

na garganta.

Canta. Canta para conservar a ilusão de festa e

de vitória.

Talvez as canções adormeçam as feras

que esperam devorar o pássaro.

Desce que nasceste não és mais que um vôo no tempo.

Rumo do céu?

Que importa a rota.

Voa e canta enquanto resistirem as asas.

PIEDOSA MENTIRA

Ontem na tarde loura e de aquarela,

alguém me perguntou: "Como vai ela?

Como vai teu amor?" - Eu respondi:

" Não sei. Uma mulher passou na minha vida,

mas não lembro... " E, nessa hora comovida,

como nunca lembrava-me de ti!

E menti por pudor... A mágoa que alvoroça

nosso peito é tão santa, tão pura, tão nossa

que se esconde aos demais.

E se uma voz indaga contristada:

" Estás sofrendo?" - "Não, não tenho nada..."

E é quando a gente sofre mais...

POEMAS DO VENTO

Gastar-se no tempo

diluir-se no vento

evolar-se no sonho

deixando

- haverá quem o colha? -

um resíduo...

               Memória.

Levarei por onde ande

uma inquietação mais nada

impulso vital que extingo

dentro de um pouco de lama.

Tal que o vento que baila

fazendo seu corpo efêmero

com a poeira das estradas...

SONETO

Soneto! Mal de ti falem perversos

que eu te amo e te ergo no ar como uma taça.

Canta dentro de ti a ave da graça

na gaiola dos teus quatorze versos.

Quantos sonhos de amor jazem imersos

em ti que és dor, temor, glória e desgraça?

Foste a expressão sentimental da raça

de um povo que viveu fazendo versos.

Teu lirismo é a nostálgica tristeza

dessa saudade atávica e fagueira

que no fundo da raça nos verteu

a primeira guitarra portuguesa

gemendo numa praia brasileira

naquela noite em que o Brasil nasceu...

VELHA CANÇÃO

Não penses que não te espero

na aparente indiferença.

Esta fingida descrença

só disfarça desespero.

Se a falsa máscara fria

pudesse quebrar esta ânsia

saberias que a constância

é meu pão de cada dia.

Um pudor duro e severo

esperar desesperado

é o que nutre este pecado

de querer como te quero.

Destarte - tímido louco -

não ouso sondar tua alma

e nesta insofrida calma

dia a dia morro um pouco.

DESTINO

Amanha eu vou pescar

Há um peixe vitalizado

que a Ritinha vai guisar

na panela de alumínio

que brilha mais que o luar.

Hoje ele esta no seu liquido

e opaco mundo lunar.

Pequena seta de prata

furando a carne do mar.

Qual será ? O bagre flácido

de cabeça triangular?

O lambari que faísca

como uma mola a vibrar?

O feio e molengo polvo

monstruoso, tentacular?

O peixe-espada de níquel,

a viva espada do mar?

JUCA MULATO

Juca Mulato nasceu em Itapira, cidade da zona mojiana do Estado de São Paulo,

em 1917. Seu pai, recém-formado em Direito e fazendeiro nessa cidade, acabara

de publicar na Capital paulista seu poema Moisés. Exercia agora uma vaga

advocacia numa terra quase sem demandas e dirigia o jornal local, Cidade de

Itapira, em cujos prelos imprimiu o primeiro exemplar do seu poema.

Foi no ambiente da fazenda Santa Catarina da Capoeira do Meio e na paz e no

silêncio do parque que se debruça sobre o Cubatão, bairro no qual serpeja o

Rio da Penha, em cujas margens bivacavam ciganos, que a imagem do caboclo

do Mato e sua alma lírica empolgaram o advogado-poeta.

E a Filha da Patroa ?

Essa, ainda hoje, nascerá no coração de cada leitor do poema quando haja

atingido a idade do amor. É uma idéia e um sonho. Continuará a lembrar,

vida afora, a criatura que teria sido o complemento do seu ser, realização

sempre sonhada e impossível de um perfeito amor ideal.

Compõem o poema o Céu e a Terra. Todas as coisas telúricas e celestes,

o chão que abriga o homem e o alimenta e o que há no mistério do azul

quando ele olha para as estrelas. Ali descobre uma nova e mágica dimensão

do universo: os animais, como o prudente e confidente Pigarço e os lerdos

bois pensativos e decorativos; o galo, clarim do dia que ilumina as coisas

para a vida e oferece as maravilhas do mundo ao homem que acorda.

A fala do "Juca" é coloquial e divina. Sai da boca do homem e vem da conexão

mágica que ele tem com as coisas. É que o universo é um eterno diálogo de

vozes mudas. Cabe-lhe comunicá-las às demais criaturas. Ele é o intérprete da formidável comunhão espiritual que nos envolve numa harmoniosa coesão de

vivências e mistérios regida pela fatalidade dessa divina força que é o amor

("...Che muove il sole e l`altre stelle...")

Germinal

Nuvens voam pelo ar como bandos de garças,

Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira

pinceladas esparsas

de ouro fosco. Num mastro, apruma-se a bandeira

de São João, desfraldando o seu alvo losango.

Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o

Vem, na tarde que expira e na voz de um curiango,

o narcótico do ar parado, esse veneno

que há no ventre da treva e na alma do silêncio.

Um sorriso ilumina o seu rosto moreno.

No piquete relincha um poldro; um galo álacre

tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre,

clarina a recolher entre varas de cerdos e

mexem-se ruivos bois processionais e lerdos

e, num magote escuro, a manada se abisma na treva.

Anoiteceu.

Juca Mulato cisma.

Como se sente bem recostado no chão!

Ele é como uma pedra, é como a correnteza,

uma coisa qualquer dentro da natureza,

amalgamada ao mesmo anseio, ao mesmo amplexo,

a esse desejo de viver grande e complexo

que tudo abarca numa força de coesão.

Compreende em tudo ambições novas e felizes,

tem desejo até de rebrotar raízes, deitar ramas pelo ar,

sorver, junto da planta, e sobre a mesma leiva,

o mesmo anseio de subir, a mesma seiva,

romper em brotos, florescer, frutificar!

"Que delícia viver! Sentir entre os protervos

renovos se escoar uma seiva alma viva

na tenra carne a remoçar o corpo moço..."

E um prazer bestial lhe encrespa a carne e os nervos;

afla a narina; o peito arqueja; uma lasciva

onda de sangue lhe incha as veias do pescoço...

Ei-lo, supino e só, na noite vasta. Um cheiro

acre de feno lhe entorpece o corpo langue

e, no torso trigueiro,

enroscam seus anéis serpentes de desejos

e um pubescente ansiar de abraços e de beijos

incendeia-lhe a pele e estua-lhe no sangue.

Juca Mulato cisma.

Escuta a voz em couro

dos batráquios, no açude, os gritos lancinantes

do eterno amor dos charcos.

É ágil como um poldro e forte como um touro;

no equilíbrio viril dos seus membros possantes

há audácias de coluna e elegância dos barcos.

O crescente, recurvo, a treva em brilho frange

e, na carne da noite, imerge-se e se abisma

como num peito etíope a ponta de um alfanje.

Juca Mulato cisma...

A natureza cisma.

Aflora-lhe no imo um sonho que braceja;

estira o braço, enrija os músculos, boceja,

supino fita o céu e diz em voz submissa:

" Que tens, Juca Mulato ?..." e, rebolcado na erva,

sentindo esse cansaço irritante que o enerva

deixa-se, mudo e só, quebrado de preguiça.

Cansado ele ? E por quê ? Não fora essa jornada

a mesma luta, palmo a palmo, com a enxada

a suster no café as invasões da aninga ?

E, como de costume, um cálice de pinga,

um cigarro de palha, uma jantinha à toa,

um olhar dirigido à filha da patroa ?

Juca Mulato pensa: a vida era-lhe um nada...

Uns alqueires de chão, o cabo de uma enxada,

um cavalo pigarço, uma pinga da boa,

o cafezal verdoengo, o sol quente e inclemente...

Nessa noite, porém, parece-lhe mais quente

o olhar indiferente

da filha da patroa...

"Vamos, Juca Mulato, estás doido ?

Entretanto, tem a noite lunar arrepios de susto,

parece respirar a fronde de um arbusto.

O ar é como um bafo, a água corrente, um pranto.

Tudo cria uma vida espiritual violenta.

O ar morno lhe fala, o aroma suave o tenta...

" Que diabo !" Volve aos céus as pupilas, à toa,

e vê, na lua, o olhar da filha da patroa...

Olha a mata: lá está! O horizonte lho esboça,

pressente-o em cada moita, enxerga-o em cada poça

e ele vibra, ele sonha e ele anseia, impotente,

esse olhar que passou, longínquo e indiferente!

Juca Mulato cisma. Olha a lua e estremece.

Dentro dele um desejo abre-se em flor e cresce

e ele pensa, ao sentir esses sonhos ignotos,

que a alma é como uma planta, os sonhos como os brotos,

vão rebentando nela e se abrindo em floradas...

Franjam de ouro, o ocidente, as chamas das queimadas,

Mal se pode conter de inquieto e satisfeito.

Advinha que tem qualquer coisa no peito

e às promessas do amor a alma escancara ansiado

como os áureos portais de um palácio encantado!...

Mas a mágoa que ronda a alegria de perto

entra no coração sempre que o encontra aberto...

Juca Mulato sofre... Esse olhar calmo e doce

fulgiu-lhe como a luz, como a luz apagou-se.

Feliz até então, tinha a alma adormecida....

Esse olhar que o fitou, o acordou para a vida!

A luz que nele viu deu-lhe a dor que agora o assombra,

como o sol que traz a luz e, depois, deixa a sombra...

E, na noite estival, arrepiadas, as plantas

tinham na negra fronde, umas roucas gargantas

bradando, sob o luar opalino, de chofre:

" Sofre, Juca Mulato, é tua sina, sofre...

Fechar ao mal de amor nossa alma adormecida

é dormir sem sonhar, é viver sem ter vida...

Ter, a um sonho de amor, o coração sujeito

é o mesmo que cravar uma faca no peito.

Esta vida é um punhal com dois gumes fatais:

não amar é sofrer; amar é sofrer mais"!

E, despertando à Vida esse caboclo rude,

alma cheia de abrolhos,

notou, na imensa dor de quem se desilude

que, desse olhar que amou, fugitivo e sereno,

só lhe restara no lábio um travo de veneno,

uma chaga no peito e lágrimas nos olhos!

A Serenata

Canta, Juca Mulato...

Ele pega na viola:

seu dedo nervoso os machetes esfrola.

Solta um gemido o aço vibrado

como um grito de dor de um peito esfaqueado.

É tão suave a canção, tão dolente e tão langue

que cada nota lembra uma gota de sangue

a fluir e a pingar dos lábios de uma chaga.

É noite. A brisa sopra uma carícia vaga.

A turba espera. O terreiro tem brilhos

quando, de chapa, a lua esplende nos ladrilhos

e, sentindo a paixão estuar-lhe a garganta,

Juca Mulato canta:

"Veio coleante, essa mágoa

arrastas triste e submisso;

também choro, veio dágua,

sem que ninguém dê por isso...

Saltas nos seixos de chofre.

Choras. No mundo inclemente,

só não chora quem não sofre

só não sofre quem não sente...

Procuras dentre os abrolhos

ver o céu que astros povoaram.

Eu também procuro uns olhos

que nunca me procuraram...

Os céus não vêem tua mágoa,

nem estas ela advinha...

Veio d’água, veio d'água,

Tua sorte é igual à minha.

Ora em bolhas vãs tu medras,

eu em sonhos bem mesquinhos,

Teu leito é cheio de pedras,

minha alma é cheia de espinhos...

Se uma rama se desfolha

sobre teu dorso e resvala,

corres doido atrás da folha

sem poder nunca alcançá-la.

Às vezes, também, risonho,

um sonho minh’alma junca,

Corro doido atrás do sonho

Sem poder tocá-lo nunca.

Ventura... doida corrida

de uma folha sobre um veio.

Folha... Esperança perdida

de um bem que nunca me veio.

Assim vou, sangrando mágoa

e doido, para onde for

veio d’água, veio d’água

corro atrás da minha dor!"

Alma Alheia

Que tens, Juca Mulato ?

Uma tristeza mansa

embaça-lhe o fulgor dos olhos de criança.

Ele é outro... Um langor anda a abrasar-lhe a pele.

Não sabe definir o que há de novo nele.

Fuma e segue pelo ar uma espiral que esvoaça,

pensa que seu destino é igual a essa fumaça...

"A vida é mesmo assim..." ele cisma tristonho.

"Sai do fogo da dor a fumaça do sonho"...

Da cocheira, um nitrir, de intervalo a intervalo,

vibra no ar... É o pigarço. Esse pobre cavalo

anda esquecido e há muito que, sozinho,

sente a falta que faz o calor de um carinho.

Juca Mulato todo o dia vinha vê-lo...

Afagava-lhe o dorso, acamava-lhe o pelo,

e ele, baixando, quieto, as pálpebras vermelhas,

nitrindo e resfolgando, espetava as orelhas...

Juca Mulato, então, numa voz doce e calma,

dizia-lhe baixinho o que ele tinha n’alma.

Coisa de pouca monta: umas fanfarronadas,

uns receios pueris, façanhas de caçadas,

desafios na viola em noites de luar;

coisas que tinha pejo até de lhe contar,

que sussurrava a custo, onde, por entre os dentes,

a gente adivinhava umas frases ardentes:

bocas mordendo um seio em que os bicos quentinhos

tinham a cor da rosa e a ponta dos espinhos...

Ele ria e a risada espoucava-lhe aos pinchos

e o pigarço sisudo explodia em relinchos

que diriam, talvez, traduzido em frases:

"Toma tento, Mulato! Olha bem o que fazes..."

Juca afagando-o, então, murmurava contente:

"Pigarço, você tem uma alma como a gente!"

Hoje, anda abandonado e pesa-lhe o abandono.

Há no seu manso olhar saudades de seu dono.

Quem não vê nesse olhar úmido e cor de enxofre

que esse cavalo sofre ?

Vê uma ave voar na tarde calma e suave,

vem-lhe o desejo absurdo e doido de ser ave.

Quando junto a uma fonte acaso se debruça,

se a corrente soluça, ele também soluça...

Depois, envergonhado, encolhe-se, procura

no seu imo o porquê dessa vaga ternura.

Até vendo uma flor, comove-se, suspira...

"Juca: toma cuidado... Estás ficando gira...

Deixa de te arrastar, como um doido qualquer,

atrás da tentação de uns olhos de mulher!"

E resolve, consigo, ir altivo e insolente,

fingir que não padece e mostrar que não sente,

montar o seu pigarço, atacar a restinga

às foiçadas, beber um cálice de pinga

na venda do caminho e, entre parvos caipiras,

de mistura, contar três ou quatro mentiras

onde lampeja a faca, onde, aos uivos e aos brados

põe em fuga, triunfante, um bando de soldados!

Revive a ilusão! Ele é outro! Salvou-se!

Insidioso, de novo, um olhar meigo e doce

o alucina, o subjuga, o domina, o amolece...

E nem sabe porque humilhado obedece

à sugestão da luz que cintila naquele

lânguido e triste olhar que nunca olhou para ele.

Fascinação

Tudo ama!

As estrelas no azul, os insetos na lama,

a luz, a treva, o céu, a terra, tudo,

num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,

tudo ama! tudo ama!

Há amor na alucinada

fascinação do abismo,

amor paradoxal, humano e forte,

que se traduz nas febres do sadismo,

nessa atração perpétua para o Nada,

nessa corrida doida para a Morte.

Por isso, quando as lianas

em lascívias florais cercam de abraços

o tronco hirsuto e grosso,

têm, no amplexo mortal, crueldades humanas.

Há no erótico ardor de enlaçá-lo, abraçá-lo,

a assassina violência de dois braços

crispados num pescoço

atenazando-o para estrangulá-lo!

É que o amor quer a morte. Num momento

resume a vida, os loucos entusiasmos

dos supremos espasmos...

Nesse furor que o invade,

tem a volúpia da ferocidade,

tem o delírio do aniquilamento!

É por isso que vês, por tudo

uma luta de morte, um desespero mudo:

a insídia da raiz que mina a terra e a esgota,

o caule que ergue o fuste, a rama, em sobressalto,

agitando pelo ar a própria dor ignota,

no torturante amor do mais puro e mais alto!

E, na noite estival,

enchendo o Espaço e o Tempo, a Luz e a Treva,

o turbilhão fantástico se eleva

do amor Universal.

Tudo ama!

As estrelas no azul, os insetos na lama,

a luz, a treva, o céu, a terra, tudo,

num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,

tudo ama! Tudo ama!...

Juca Mulato freme. Imerge os olhos entre

as estrelas curiosas.

Não sabe que anda o amor nos espaços profundos

a fecundar o ventre

das próprias nebulosas

na eterna gestação de novos mundos...

Ele é a matriz da vida: multiplica

seres e coisas, numa força eterna,

cria o verme, animais que andam de rastros.

Mata e ressurge, estiola e frutifica,

e, pelo espaço rútilo, governa

a prodigiosa rotação dos astros!

E a vertigem do amor, fascinadora,

tudo arrasta, fantástica, nos braços

e a terra que palpita, canta e chora,

ora imersa na treva ora imersa na aurora,

leva através do Tempo e dos Espaços...

Acendendo no olhar um lampejo divino,

Juca Mulato cede à vertigem que o enlaça

e brada num transporte:

"Arrasta-me também, no turbilhão que passa!

Leva-me ao teu destino,

Amor que vens para a Vida e que vais para a Morte!"

Lamentação

"Amor?

Receios, desejos,

promessas de paraísos,

depois sonhos, depois risos,

depois beijos!

Depois...

E depois, amada?

Depois dores sem remédio,

depois pranto, depois tédio,

depois... nada!"

"Também como esse bosque eu tive outrora

na alma um bosque cerrado de emoções.

As palmeiras das minhas ilusões

iam levando o fuste espaço afora.

Floriam sonhos; era uma pletora

de crenças, de desejos, de ambições...

Não havia por todos os sertões

mais luxuriante e mais violenta flora.

Ai! Bosque real, é o tempo das queimadas!...

É agosto, é agosto! O fogo arde o que existe

em turbilhões sinistros e medonhos.

Ai de nós!... Somos almas desgraçadas,

pois na luz de um olhar lânguido e triste

também ardeu o bosque dos meus sonhos..."

"Água cantante, soluçante, esse gemente

marulho triste, quantas tristes cismas trás...

E fica incerta, ao ouvir-te a voz, a dor da gente,

se vais cantando por ansiar o que há na frente

ou soluçando pelo que deixaste atrás...

Água cantante, água estuante, é singular

a semelhança em que te iguala à minha sorte:

vais para a frente e nunca mais hás de voltar,

vens da montanha e vais correndo para o mar,

venho da vida e vou correndo para a morte.

Água cantante, ai, como tu, esta alma embrenho

nas incertezas de caminhos que não sei...

E, na inconstância em que me agito, só obtenho

essa ânsia imensa de deixar o que já tenho,

depois a dor de não ter mais o que deixei!"

Tenho uma santa em casa; o seu olhar encanta.

O olhar dela é, porém, igualzinho ao da santa.

Quando rezo, nem sei, é como o olhar da corça,

tem, na própria fraqueza, a sua própria força.

Quando o fito minha alma enche-se da incerteza

que há na canoa sem dono á flor da correnteza.

Ele é tal qual o sol, indiferente e mudo,

sem saber quem aclara anda aclarando tudo...

Mas no olhar que o fitou brilha,

constantemente,

um reflexo de luz ambicionada e ausente.

Eu nunca vi o mar, mas vendo esse olhar penso

num barco que se afasta onde se agita um lenço...

Ou no doido terror que, em meio de procelas,

há num casco sem leme ou num barco sem velas...

Creio ver o meu vulto em teus olhos, tão vago

como as sombras que espelham a água morta

de um lago.

Eu bem sei que, tal qual na líquida planície,

o meu vulto não vai além da superfície.

Fica à tona, a boiar nessa pupila absorta

como na água parada alguma folha morta..."

"Pigarço: a dor me aquebranta...

Quando lembro o olhar que adoro

e que nunca esquecerei,

ah! Sinto um nó na garganta

e choro, pigarço, choro,

eu que até chorar não sei...

Quando, a trote, ela nos via,

debruçada na janela,

nós levávamos, após,

com o pó que do chão se erguia

o nosso olhar cheio dela

e o dela cheio de nós...

Então, pouco me importava

que seu olhar nos seguisse...

Galopava-se a valer...

Quando esse olhar eu olhava

era como se não o visse

tanto o olhava sem ver!

Hoje pago essa ousadia...

Ela os olhos de mi tolhe.

Queixar-me disso por que ?

Antes era eu que não o via,

agora, por mais que me olhe,

é ela que não me vê.

Sou um caboclo do mato

que ronda a luz de uma estrela...

Já viste uma coisa assim?

E o pobre Juca Mulato

morrerá por causa dela

e tu, por causa de mim...

Eu da luz desse olhar garço,

tu da dor que te machuca,

morreremos e, depois,

eu fico sem meu pigarço,

meu pigarço sem seu Juca e o olhar dela... sem nós dois!"

Presságios

Juca Mulato sofre. Em cismas se aquebranta.

Uma viola geme, uma voz triste canta:

"Antes de amar eu dizia:

para cortar na raiz

esta constante agonia

preciso amar algum dia,

amando serei feliz".

"Amei... desventura minha!

Quis curar-me e piorei.

O amor só mágoas continha

e aos tormentos que já tinha,

novos tormentos juntei".

A cantiga, a gemer, nos ecos agoniza.

A vaga sugestão dessa angústia imprecisa

contamina-lhe a dor que o tortura sem pausa.

Juca sofre... Por que? Não advinha a causa.

Só sabe que, em seu peito, o olhar amado e langue,

deixa um rastro de luz como um rastro de sangue...

Tornou-o, pouco a pouco, a imensa dor que o oprime,

pálido como a cera e magro como um vime.

Tem olheiras cercando os grandes olhos lassos

cor do manto que traz Nosso Senhor dos Passos

quando carrega a cruz na procissão das Dores

no mais tristonho andor de todos os andores...

Mas por que sofre assim? Talvez mesmo ande nisso

artimanhas do Demo e coisas de feitiço...

Precisa, sem demora, ir uma sexta-feira,

à tapera do Roque, abrir sua alma inteira,

contar-lhe o mal que sofre e do peito arrancar

essa mágoa, essa luz, esse olhar!

A Mandinga

Juca Mulato apeia.

É macabro o pardieiro.

Junto à porta cochila o negro feiticeiro.

A pele molambenta o esqueleto disfarça.

Há uma faísca má nessa pupila garça,

quieta, dormente, como as águas estagnadas.

Fuma: a fumaça o envolve em curvas baforadas.

Cuspinha; coça a perna onde a sarna esfarinha

a pele; pachorrento ainda uma vez cuspinha.

Com o seu sinistro olhar o feiticeiro mede-o.

- Olha, Roque, você me vai dar um remédio.

Eu quero me curar do mal que me atormenta.

- Tenho ramos de arruda, urtigas, água benta,

uma infusão que cura a espinhela e a maleita,

figas para evitar tudo que é coisa feita...

Com uma agulha e um cabelo, enrolado a capricho,

à mulher sem amor faço criar rabicho.

Olho um rasto, depois de rezar um bocado

vou direitinho atrás do cavalo roubado.

Com umas ervas que sei, eu faço, de repente,

do caiçara mais mole, um caboclo valente!

Dize, Juca Mulato, o mal que te tortura.

- Roque, eu mesmo não sei de este mal tem cura...

- Sei rezas com que venço a qualquer mau olhado,

breves para deixar todo o corpo fechado.

Não há faca que o vare e nem ponta de espinho:

fica o corpo tal qual o corpo do Dioguinho...

Mas de onde vem o mal que tanto de abateu?

- Ele vem de um olhar que nunca será meu...

Como está para o sol a luz morta da estrela

a luz do próprio sol está para o olhar dela...

Parece o seu fulgor quando o fito direito,

uma faca que alguém enterra no meu peito,

veneno que se bebe em rútilos cristais e,

sabendo que mata, eu quero beber mais...

- Eu já compreendo o mal que teu peito povoa.

Dize Juca Mulato, de quem é esse olhar?

- Da filha da patroa.

- Juca Mulato! Esquece o olhar inatingível!

Não há cura, ai de ti, para o amor impossível.

Arranco a lepra do corpo, extirpo da alma o tédio,

só para o mal de amor nunca encontrei remédio...

Como queres possuir o límpido olhar dela ?

Tu és qual um sapo a querer uma estrela...

A peçonha da cobra eu curo... Quem souber

cure o veneno que há no olhar de uma mulher!

Vencendo o teu amor, tu vences teu tormento.

Isso conseguirás só pelo esquecimento.

Esquecer um amor dói tanto que parece

que a gente vai matando um filho que estremece

ouvindo, com terror, no peito, este estribilho:

"Tu não sabes, cruel, que matas o teu filho?"

E, quando se estrangula, aos seus gemidos loucos,

a gente quer que viva e vai matando aos poucos!

Foge! Arrasta contigo essa tortura imensa

que o remédio é pior do que a própria doença,

pois, para se curar um amor tal qual esse...

- Que me resta fazer ?

- Juca Mulato: esquece!

A Voz das Coisas

E Juca ouviu a voz das coisas. Era um brado:

"Queres tu nos deixar, filho desnaturado?"

E um cedro o escarneceu: "Tu não sabes, perverso,

que foi de um galho meu que fizeram teu berço?

E a torrente que ia rolar no abismo:

"Juca, fui eu quem deu a água para o teu batismo".

Uma estrela a fulgir, disse da etérea altura:

"Fui eu que iluminei a tua choça escura

no dia em que nasceste. Eras franzino e doente.

E teu pai te abraçou chorando de contente...

- Será doutor! - a mãe disse, e teu pai, sensato:

- Nosso filho será um caboclo do mato,

forte como a peroba e livre como o vento! -

Desde então foste nosso e, desde esse momento,

nós te amamos seguindo o teu incerto trilho

com carinhos de mãe que defende seu filho!"

Juca olhou a floresta: os ramos, nos espaços,

pareciam querer apertá-lo entre os braços!

"Filho da mata, vem! Não fomos nós, ó Juca,

o arco do teu bodoque, as grades da arapuca,

o varejão do barco e essa lenha sequinha

que de noite estalou no fogo da cozinha?

Depois, homem já feito, a tua mão ansiada

não fez, de um galho tosco, um cabo para a enxada?

" "Não vás" - lhe disse o azul - "Os meus astros ideais

num forasteiro céu tu nunca os verás mais.

Hostis, ao teu olhar, estrelas ignoradas

hão de relampejar como pontas de espadas.

Suas irmãs daqui, em vão, ansiosas, logo,

irão te procurar com seus olhos de fogo...

Calcula, agora, a dor destas pobres estrelas

correndo atrás de quem anda fugindo delas..."

Juca olhou para a terra e a terra muda e fria

pela voz do silêncio ela também dizia:

"Juca Mulato, és meu! Não fujas que eu te sigo.

Onde estejam teus pés, eu estarei contigo.

Tudo é nada, ilusão! Por sobre toda a esfera

há uma cova que se abre, há meu ventre que espera.

Nesse ventre há uma noite escura e ilimitada,

e nela o mesmo sono e nele o mesmo nada.

Por isso o que te vale ir, fugitivo e a esmo,

buscar a mesma dor que trazes em ti mesmo ?

Tu queres esquecer? Não fujas ao tormento.

Só por meio da dor se alcança o esquecimento.

Não vás. Aqui serão teus dias mais serenos,

que, na terra natal, a própria dor dói menos...

E fica que é melhor morrer (ai, bem sei eu!)

no pedaço de chão em que a gente nasceu!"

Ressurreição

Coqueiro! Eu te compreendo o sonho inatingível:

queres subir ao céu, mas prende-te a raiz...

O destino que tens de querer o impossível

é igual a este meu de querer ser feliz.

Por mais que bebas a seiva e que as forças recolhas,

que os verdes braços teus ergas aos céus risonhos,

no último esforço vão, caem-te murchas as folhas

e a mim, murchos, os sonhos!

Ai! coqueiro do mato! Ai! coqueiro do mato!

Em vão tentas os céus escalar na investida...

Tua sorte é tal qual a de Juca Mulato...

Ai! tu sempre serás um coqueiro do mato...

Ai! Eu sempre serei infeliz nesta vida!"

"Ser feliz! Ser feliz estava em mim, Senhora...

este sonho que ergui, o poderia por

onde quisesse, longe até da minha dor,

em um lugar qualquer onde a ventura mora;

onde, quando o buscasse, o encontrasse a toda hora,

tivesse-o em minhas mãos... Mas, louco sonhador,

eu coloquei muito alto o meu sonho de amor...

Guardei-o em vosso olhar e me arrependo agora.

O homem foi sempre assim... Em sua ingenuidade

teme levar consigo o próprio sonho, a esmo,

e oculta-o sem saber se depois o achará...

E quando vai buscar sua felicidade,

ele, que poderia encontrá-la em si mesmo,

escondeu-a tão bem que nem sabe onde está!"

E Mulato parou.

Do alto daquela serra,

cismando, o seu olhar era vago e tristonho:

"Se minha alma surgiu para a glória do sonho,

o meu braço nasceu para a faina da terra."

Reviu o cafezal, as plantas alinhadas,

todo o heróico labor que se agita na empreita,

palpitou na esperança imensa das floradas,

pressentiu a fartura enorme da colheita...

Consolou-se depois: "O Senhor jamais erra...

Vai! Esquece a emoção que na alma tumultua.

Juca Mulato volta outra vez para a terra,

procura o teu amor numa alma irmã da tua.

Esquece calmo e forte. O destino que impera

um recíproco amor às almas todas deu.

Em vez de desejar o olhar que te exaspera,

procura esse outro olhar que te espreita e te espera,

que há, por certo, um olhar que espera pelo teu..."

MÁSCARAS

PERSONAGENS:

Arlequim : Um desejo

Pierrot : Um Sonho

Colombina: A Mulher

Em qualquer terra em que os homens amem.

Em qualquer tempo onde os homens sonhem.

Na vida.

BEIJO DE ARLEQUIM

I

O crescente cintila como uma cimitarra. Lírios longos, grandes mãos

brancas estendidas para o luar, bracejam nas pontas das hastes. Uma

balaustrada. Uma bandurra. Um Arlequim. Um Pierrot E, sobre as

máscaras e os lírios, a volúpia da noite, cheia de arrepios e de aromas.

ARLEQUIM diz:

Foi assim: deslumbrava a fidalga beleza da turba nos salões da Senhora

Duquesa.

Um cravo, em tom menor, numa voz quase humana, tecia o madrigal de

uma antiga pavana. Eu descera ao jardim. Cheirava a heliotrópio e vi,

como quem vê num vago sonho de ópio, uma loura mulher...

PIERROT

Loura?

ARLEQUIM

Como as espigas...

Como os raios de sol e as moedas antigas...Notei-lhe, sob o luar, a cabeleira

crespa, anca em forma de lira e a cintura de vespa, um cravo no listão que o

seio lhe bifurca, pezinhos de mousmé, olhos grandes, de turca... A boca, onde

o sorriso era como uma abelha, recendia tal qual uma rosa vermelha.

PIERROT

Falaste-lhe?

ARLEQUIM

Falei...

PIERROT

E a voz?

ARLEQUIM

Vaga e fugace.

Tinha a voz de uma flor, se acaso a flor falasse...

PIERROT

E depois?

ARLEQUIM

Eu fiquei, sob a noite estrelada, decidido a ousar tudo e não ousando

nada...

Vinha dela, pelo ar, espiritualizado numa onda volúpia, um cheiro de

pecado...

Tinha a fascinação satânica, envolvente, que tem por um batráquio o

olhar duma serpente... e fiquei, mudo e só, deslumbrado e tristonho,

sentindo que era real o que eu julgava um sonho! Em redor o jardim

recendia.

Umas poucas

tulipas cor de sangue, abertas como bocas, pela voz do perfume

insinuavam perfídias...

Tremia de pudor a carne das orquídeas... Os lírios senhoreais, esbeltos

como galgos, abriram para o céu cinco dedos fidalgos fugindo à mão flora

l do cálix longo e fino.

Um repuxo cantava assim como um violino e, orquestrando pelo ar as

harmonias rotas, desmanchava-se em sons, ao desfazer-se em gotas!

Entre a noite e a mulher, eu trêmulo hesitava: se a noite seduzia, a

mulher deslumbrava!

Dei uns passos

Ao ruído agitou-se assustada. Viu-me...

PIERROT

E ela que fez?

ARLEQUIM

Deu uma gargalhada.

PIERROT

Por que?

ARLEQUIM

Sei lá! Mulher...Talvez porque ela achasse ridículo Arlequim com ar de

Lovelace...

Aconcheguei-me mais: “Deus a guarde, Senhora!”

- Obrigada. Quem és?

- “Um arlequim que a adora!”

Vinha do seio dela, entre a renda e a miçanga, um cheiro de mulher e um

cheiro de cananga. Eram os olhos seus, sob a fronte alva e breve, como

dois astros de ouro a arder num céu de neve. Mordia, por não rir, o lábio

úmido e langue, vermelho como um corte ainda vertendo sangue...

E falei-lhe de amor...

PIERROT

E ela?

ARLEQUIM

Ficou calada...

Meu amor disse tudo, ela não disse nada, mas ouviu , com prazer, a frase

que renova no amor que é sempre velho, a emoção sempre nova!

PIERROT

Que lhe disseste enfim?

ARLEQUIM

O ardor do meu desejo,

a glória de arrancar dos seus lábios um beijo, a volúpia infernal dos seus

olhos devassos, o prazer de a estreitar , nervoso, nos meus braços, de

sentir a lascívia heril dos seus meneios, esmagar no meu peito a carne

dos seus seios!

PIERROT, assustado:

Tu ousaste demais...

ARLEQUIM, cínico:

Ingênuo! A mulher bela

adora quem lhe diz tudo o que é lindo nela. Ousa tudo, porque todo o

homem enamorado se arrepende, afinal, de não ter tudo ousado.

PIERROT

E ela?

ARLEQUIM

Vinha pelo ar, dos zéfiros no adejo, um perfume de amor lascivo como

um beijo, como se o mundo em flor vibrasse, quente e vivo, no erotismo

triunfal de um amor coletivo!

PIERROT, fremindo:

E ela?

ARLEQUIM

Ansiando, ouviu toda essa paixão louca, levantou-se...

PIERROT

Depois?

ARLEQUIM , triunfante:

Deu-me um beijo na boca!

Um silêncio cheio de frêmito. Os lírios tremem. Pierrot

olha o crescente. Arlequim dá um passo, vê a brandura,

toma-a entre as mãos nervosas e magras e tange, distraído,

as cordas que gemem.

ARLEQUIM

Linda viola.

PIERROT, alheado:

Bom som...

ARLEQUIM

Que musicais surpresas não encerra a mudez

destas cordas retesas...

Confidencial a Pierrot:

Olha: penso, Pierrot, que não existe em suma, entre a viola e a mulher,

diferença nenhuma. Questão de dedilhar, com certa audácia e calma,

numa...estas cordas de aço, e na outra...as cordas d’alma!

Suavemente, exaltando-se:

O beijo da mulher! Ó sinfonia louca da sonata que o amor improvisa na

boca... No contado do lábio, onde a emoção acorda, sentir outro vibrar,

como vibra uma corda... À vaga orquestração da frase que sussurra ver

um corpo fremir tal qual uma bandurra...Desfalecer ouvindo a música

que canta no gemido de amor que morre na garganta...Colar o lábio

ardente à flor de um seio lindo, ir aos poucos subindo...ir aos poucos

subindo...até alcançar a boca e escutar, num arquejo, o universo parar

na síncope de um beijo!

....................................................................................................................

Eis toda a arte de amar! Eis, Pierrot fantasista, a suprema criação da

minha alma de artista. Compreendes?

PIERROT, ansiado:

E a mulher?

ARLEQUIM, lugubremente:

A mulher? É verdade...

Levou naquele beijo a minha mocidade.

PIERROT

E agora? Onde ela está?

ARLEQUIM, ironicamente místico:

No meu lábio, no ardor desse beijo, que é todo um romance de amor!

Seduzido pela angústia da saudade:

No temor de pedi-lo e na glória de tê-lo...

No gozo de prová-lo e na dor de perdê-lo...

No contato desfeito e no rumor já mudo...

No prazer que passou...Nesse nada que é tudo:

O passado!... a lembrança... a saudade... o desejo...

Balbuciando:

Um jardim... Um repuxo...Uma mulher... Um beijo....

(Longo silêncio cheio de evocação e de cismas).

PIERROT, ingenuamente:

É audaciosa demais a tua história...

ARLEQUIM, ríspido:

Enfim,

um Arlequim, Pierrot, é sempre um Arlequim. Toda história de amor só

presta se tiver, como ponto final, um beijo de mulher!

O SONHO DE PIERROT

II

PIERROT

Eu também, Arlequim, nesta vida ilusória, como todos Pierrots, eu

tenho uma história, vaga, talvez banal, mas triste como um cântico...

ARLEQUIM, sarcástico:

Não compreendo um Pierrot que não seja romântico, branco como o

marfim, magro como um caniço, enchendo o mundo de ais, sem nunca

passar disso.

PIERROT

Debochado Arlequim!

ARLEQUIM

Branco Pierrot tristonho...

PIERROT

Teu amor é lascívia!

ARLEQUIM

E o teu amor é sonho...

PIERROT

É tão doce sonhar!... A vida , nesta terra, vale apenas, talvez, pelo sonho

que encerra. Ver vaga e espiritual, das cismas nos refolhos, toda uma vida

arder na tristeza de uns olhos; não tocar a que se ama e deixar intangida

aquela que resume a nossa própria vida, eis o amor, Arlequim. , misticismo

tristonho, que transforma a mulher na incerteza de um sonho....

ARLEQUIM, escarninho:

Esse amor tão sutil que teus nervos reclama só se aplica aos Pierrots?

PIERROT

Não! A todos os que amam!

Aos que têm esse dom de encontrar a delícia na intenção da carícia e

nunca na carícia...Aos que sabem, como eu, ver que no céu reflete a

curva do crescente, um vulto de Pierrette...

ARLEQUIM, zombeteiro:

Eterno sonhador! Tu crês que vive a esmo tudo aquilo que sai de dentro

de ti mesmo. Vês, se fitas o céus, garota e seminua, Colombina sentada

entre os cornos da lua...Quanta vezes não viste o seu olhar abstrato

nos fosfóreos vitrais das pupilas de um gato?

PIERROT

Essas frases cruéis, que mordem como dentes, só mostram, Arlequim,

que somos diferentes. Mas minha alma, afinal, é compassiva e boa: não

compreendes Pierrot. E Pierrot te perdoa...

ARLEQUIM

Tua história, vai lá! Senta-te nesse banco. Conta-me: “Era uma vez um

Pierrot muito branco...”

A história de um Pierrot sempre nisso consiste... Começa.

PIERROT narrando:

“Era uma vez... um Pierrot... muito triste... “

Uma voz, na distância, corta, argentina, a narração de Pierrot.

A VOZ

Foi um moço audaz, que vejo

no meu sonho claro e doce,

O amor que primeiro amei..

Abraçou-me: deu-me um beijo

e, depois, lento, afastou-se,

e nunca mais o encontrei.

Num ser pálido e doente

resume-se o que consiste

o segundo amor que amei.

Ele olhou-me tristemente...

Eu olhei-o muito triste...

E nunca mais o encontrei!

Esse amor deu-me o desejo

daquele beijo encontrar.

Mas nunca, reunidas, vejo,

a volúpia desse beijo,

e a tristeza desse olhar...

A voz agoniza nos ecos. Pierrot e Arlequim tendem o ouvido procurando

no ar mais uma estrofe.

ARLEQUIM

Essa voz...

PIERROT

Essa voz...

ARLEQUIM

Só de ouvi-la estremeço...

PIERROT

Eu conheço essa voz!

ARLEQUIM

Essa voz eu conheço...

Um sopro de brisa arrepia as plantas.

PIERROT

Escuta...

ARLEQUIM

Escuta...

PIERROT

Ouviste?

ARLEQUIM

Um sussurro...

PIERROT

Um lamento...

ARLEQUIM

Foi o vento talvez.

PIERROT

Sim. Talvez fosse o vento.

ARLEQUIM

Conta a história, Pierrot.

Pierrot continuando:

Numa noite divina

como tu, num jardim, encontrei Colombina. Loira como um trigal e

branca como a lua.

ARLEQUIM

Era loira também?

PIERROT

Tão loira como a tua...

Eu descera ao jardim quebrado de fadiga. Dançavam no salão...

ARLEQUIM, interrompendo:

... uma pavana antiga,

e notaste ao luar a cabeleira crespa...

PIERROT

... a anca em forma de lira...

ARLEQUIM

... e a cintura de vespa!

PIERROT

Mãos mimosas, liriais...

ARLEQUIM

Em minúcias te expandes!

PIERROT

Um pé muito pequeno...

ARLEQUIM

Uns olhos muito grandes!

Uma mulher igual à que encontrei na vida?

PIERROT, ofendido:

Enganas-te, Arlequim, nem mesmo parecida!

Era tal a expressão do seu olhar profundo,

que não pode existir outro igual neste mundo!

Felinamente ardia a íris verdoenga e dúbia,

como o sinistro olhar de uma pantera núbia.

Esses olhos fatais lembravam traiçoeiras

feras, armando ardis nos fojos das olheiras!

Tão vivos que, Arlequim, desvairado, os supus

duas bocas de treva e erguer brados de luz!

Tripudiavam o bem e o mal nos seus refolhos.

ARLEQUIM, cismando:

Essas coisas também ardiam nos seus olhos...

PIERROT

Tive medo, Arlequim! Vendo-os, num paroxismo

eu tinha a sensação de estar sobre um abismo.

Não sei porque o olhar dessa estranha criatura

era cheio de horror...e cheio de doçura!

Eu desejava arder nessas chamas inquietas...

ARLEQUIM

Tendo o fim dos Pierrots?

PIERROT

Tendo o fim dos Poetas!

Aconcheguei-me dela, a alma vibrante louca, o coração batendo...

ARLEQUIM

E beijaste-lhe a boca.

PIERROT, cismarento:

Não...Para que beijar? Para que ver, tristonho, no tédio do meu lábio

o vácuo do meu sonho... Beijo dado, Arlequim, tem amargos ressábios...

Sempre o beijo melhor é o que fica nos lábios,

esse beijo que morre assim como um gemido,

sem ter a sensação brutal de ser colhido...

ARLEQUIM

E que disse a mulher?

PIERROT

Suspirou de desejo...

ARLEQUIM , mordaz:

Preferia, bem vês, que lhe desses um beijo!

PIERROT

Não. Ela olhou-me. Olhei... E vi que, comovida, sentiu que , nesse

olhar, eu punha a minha vida...

Um silêncio cheio de angústias vagas.

Sob o luar claro as almas brancas dos

Lírios evocam fantasmas de emoções

mortas. Os espectros das memórias

parecem recolher, como numa urna invi-

sível, a saudade romântica de Pierrot...

ARLEQUIM, tristonho:

Essa história, Pierrot, é um pouco merencória...

PIERROT

A história desse olhar é toda a minha história.

ARLEQUIM

E não a viste mais?

PIERROT

Nem sei mesmo se existe...

ARLEQUIM, contendo o riso:

É de fazer chorar! Tudo isso é muito triste!

Tomando-o pelo braço, confidencialmente:

Entretanto, ouve aqui, à guisa de consolo:

diante dessa mulher...foste um Pierrot bem tolo!

Aprende, sonhador! Quando surgir o ensejo,

entre um beijo e um olhar, prefere sempre um beijo!

PIERROT, desconsolado:

Lamentas-me Arlequim?

ARLEQUIM

Tu não compreendeste: choro não ter colhido o beijo que perdeste.

III

O AMOR DE COLOMBINA

Uma voz que canta se aproxima.

A VOZ

Esse olhar deu-me o desejo

daquele beijo encontrar,

mas nunca , reunidas, vejo

a volúpia desse beijo

e a tristeza desse olhar!

PIERROT , extasiado:

Escutaste, Arlequim, que cantiga tão bela?

ARLEQUIM

Era dela esta voz?

PIERROT

Esta voz era dela...

Arlequim está imerso na sombra e um raio de luar ilumina

Pierrot. Entra Colombina trazendo uma braçada de flores.

COLOMBINA, vendo Pierrot:

Tu? Que fazes aqui?

PIERROT

Espero-te, divina...A sorte de um Pierrot é esperar Colombina!

COLOMBINA

Pela terra florida, olhos cheios de pranto, eu procurei-te muito...

PIERROT

E eu esperei-te tanto!

COLOMBINA

Onde estavas, Pierrot? Entre as balsas amigas, tendo no peito um

sonho e no lábio cantigas, dizia a cada flor: “Mimosa flor, não viste

um Pierrot muito branco...”

PIERROT

Um Pierrot muito triste...

COLOMBINA

E respondia a flor: “Sei lá... Nestas campinas passam tantos Pierrots

atrás de Colombinas...” E eu seguia e indagava: “Ó regato risonho:

não viste, por acaso, o Pierrot do meu sonho? “ E o regato correndo

e cantando, dizia: “Coro e canto e não vejo” - e cantava e corria... Nos

céus, erguendo o olhar, eu via, esguio e doente, o pálido Pierrot recurvo

do crescente...

Assim te procurei, entre as balsas amigas, tendo no peito um sonho

e no lábio cantigas, só porque, meu amor, uma noite, num banco, eu

encontrara olhar de um triste Pierrot branco.

PIERROT

Não! Não era um olhar! Ardia nessa chama

toda a angústia interior do meu peito que te ama

Nosso corpo é tal qual uma torre fechada

onde sonha , em seu bojo, uma alma encarcerada.

Mas se o corpo é essa torre em carne e sangue erguida,

O olhar é uma janela aberta para a vida,

e, na noite de cisma, enevoada e calma,

na janela do olhar se debruça nossa alma

COLOMBINA, languidamente abraçada a Pierrot:

Olha-me assim, Pierrot... Nada mais belo existe

que um Pierrot muito branco e um olhar muito triste...

Os teus olhos, Pierrot, são lindos como um verso.

Minh’alma é uma criança, e teus olhos um berço

com cadências de vaga e, à luz do teu olhar,

tenho ânsias de dormir, para poder sonhar!

Olha-me assim, Pierrot... Os teus olhos dardejam!

São dois lábios de luz que as pupilas me beijam...

São dois lagos azuis à luz clara do luar...

São dois raios de sol prestes a agonizar...

Olha-me assim Pierrot... Goza a felicidade

de poluir com esse olhar a minha mocidade

aberta para ti como uma grande flor,

meu amor...meu amor...meu amor...

PIERROT

Meu amor!

Colombina e Pierrot abraçam-se ternamente. Há, como

um cicio de beijos, entre os canteiros dos lírios. Arlequim,

vendo-os, sai da treva e, com voz firme, chama.

ARLEQUIM

Colombina!

COLOMBINA, voltando-se assustada:

Quem é?

ARLEQUIM

Sou alguém, cuja sina foi amar, com Pierrot, a mesma

Colombina. Alguém que, num jardim, teve o sublime ensejo de

beijar-te e jamais se esquecer desse beijo!

COLOMBINA, desprendendo-se de Pierrot:

Tu, querido Arlequim!

ARLEQUIM, galanteador:

Arlequim que te adora...Que te buscava há tanto e que te encontra agora.

COLOMBINA

E procurei-te em vão, mas te esperava ainda.

ARLEQUIM a Pierrot:

Ela está mais mulher...

PIERROT num êxtase:

Ai! Ela está mais linda!

ARLEQUIM, enfatuado, a Colombina:

É s linda, meu amor! Nessa formas perpassa

na cadência do Ritmo, a leveza da Graça.

Teus braços musicais, curvos como perfídia,

têm a graça sensual de uma estátua de Fídias.

Não sendo ainda mulher, nem sendo mais criança,

encarnas, grande viva, a Flor de Liz de França...

Sobe da anca uma curva ondulante que chega

a teu corpo plasmar como uma ânfora grega

e é teu vulto triunfal, longo, heráldico, esgalgo,

coleante como um cisne e esbelto como um galgo!

COLOMBINA, fascinada:

Lindo!

ARLEQUIM

E não disse tudo... E não disse do riso

boêmio como ébrio e claro como um guizo.

E ainda não falei dessa voz de sereia

que, quando chora, canta, e quando ri, gorjeia...

Não falei desse olhar cheio de magnetismo,

que fulge como um astro e atrai como um abismo,

e do beijo, que como uma carícia louca...

ainda canta em meu lábio e ainda sinto na boca!

COLOMBINA com um voz sombria de volúpia:

Fala mais, Arlequim! Tua voz quente e langue

tem lascivo sabor de pecado e de sangue.

O venenoso amor que tua boca expele,

põe-me gritos na carne e arrepios na pele!

Fala mais, Arlequim! Quando te escuto, sinto

O desejo explodir das potências do instinto,

O brado da volúpia insopitada, a fúria,

do prazer latejando em uivos de luxúria!

Fala mais, Arlequim! Diz o ardor que enlouquece

a amada que se toca e aos poucos desfalece,

e que, cega de amor, lábio exangue, olhar pasmo,

agoniza num beijo e morre num espasmo.

Fala mais, Arlequim! Do monstruoso transporte

que, resumindo a vida, anseia pela morte,

dessa angústia fatal, que é o supremo prazer

da glória de se amar, para depois morrer!

PIERROT, num soluço:

Ai de mim!...

COLOMBINA, como desperta:

Tu Pierrot!

PIERROT, num fio de voz:

Ai de mim que, tristonho, trazia

à tua vida a oferta do meu sonho...Pouca coisa, porém... Uma alma

ardente e inquieta arrastando na terra um coração de poeta.

Na velha Ásia, a Jesus, em Belém, um Rei Mago, não tendo outro

partiu através de Cartago, atravessando a Síria, o Mar Morto infinito,

a ruiva e adusta Líbia, o mudo e fulvo Egito, as várzeas de Gisej,

o Hebron fragoso e imenso, só para lhe ofertar uns grânulos de

incenso... Também vim, sonhador, pela vida, tristonho, trazer-te

o meu amor no incenso do meu sonho.

COLOMBINA com ternura:

Como te amo, Pierrot...

ARLEQUIM

E a mim, cujo desejo te abriu o coração com a chave do meu beijo?

A tua alma era como a Bela Adormecida: o meu beijo a acordou

para a glória da vida!

CALOMBINA fascinada:

Como te amo, Arlequim!...

PIERROT

desvairado pelo ciúme, apertando-lhe os pulsos,

numa voz estrangulada:

A incerteza que esvoaça desgraça muito mais do que a própria

desgraça. Escolhe entre nós dois... Bendiremos os fados sabendo

o que é feliz, entre dois desgraçados!

ARLEQUIM

Dize: Queres-me bem?

PIERROT:

Fala: gostas de mim?

COLOMBINA, hesitante:

A Pierrot:

Eu amo-te , Pierrot...

A Arlequim:

... Desejo-te, Arlequim...

ARLEQUIM, soturnamente:

A vida é singular! Bem ridícula, em suma... Uma só, ama dois...

e dois amam só uma!..

COLOMBINA , sorrindo e tomando ambos pela mão:

Não! Não me compreendeis... Ouvi, atentos, pois meu amor se

compõe do amor de todos dois... Hesitante, entre vós, o coração balanço:

A Arlequim:

O teu beijo é tão quente...

A Pierrot:

O teu sonho é tão manso...

Pudesse eu repartir-me e encontrar minha calma dando a Arlequim

meu corpo e a Pierrot a minh’alma! Quando tenho Arlequim, quero

Pierrot tristonho, pois um dá-me o prazer, o outro dá-me o sonho!

Nessa duplicidade o amor todo se encerra: um me fala do céu...

outro fala da terra! Eu amo, porque amar é variar, e em verdade

toda a razão do amor está na variedade...

Penso que morreria o desejo da gente, se Arlequim e Pierrot fossem

um ser somente, porque a história do amor pode escrever-se assim:

PIERROT

Um sonho de Pierrot...

ARLEQUIM

E um beijo de Arlequim!

NOITE

As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem.

Todos os rumores são postos em surdina,

todas as luzes se apagam.

Há um grande aparato de câmara funerária

na paisagem do mundo.

Os homens ficam rígidos,

tomam a posição horizontal

e ensaiam o próprio cadáver.

Cada leito é a maquete de um túmulo.

Cada sono em ensaio de morte.

No cemitério da treva

tudo morre provisoriamente.

BANZO

E por que deixou na areia do Congo

a aldeia de palmas;

e porque seus ídolos negros

não fazem mais feitiços;

e porque o homem branco o enganou com missangas

e atulhou o porão do navio negreiro

com seu desespero covarde;

e porque não vê mais de ânfora ao ombro

a imagem do congo nas águas do Kuango,

ele fica na porta da senzala

de mão no queixo e cachimbo na boca,

varado de angústia,

olhando o horizonte,

calado, dormente,

pensando,

sofrendo,

chorando.

morrendo.